lunes, 29 de noviembre de 2010

¿Dónde pongo el foco hoy?

   Lástima de periodismo mal entendido (que no está al servicio del ciudadano).
   Tan claro como el agua que hoy tendría que ser el semblante (descompuesto?) del presidente Zapatero el mensaje para los ciudadanos españoles. Tras la derrota en Cataluña a manos de Artur Mas, Zapatero se ha convertido en el jinete sin cabeza.


   "Zapatero está acabado y debe ser sustituido"

"Su crédito se ha acabado y no hay indicios de que pueda recuperarlo. Por consiguiente, lo más sensato sería convocar elecciones. Zapatero está amortizado y debería ser sustituido; sustituido por alguien del PSOE para después ir a elecciones..."
  Titular y entrecomillado corresponden a una entrevista realizada a Artur Mas  en la Plaza Mayor de Madrid por un periodista de La Vanguardia (9/5/2010). ¿Profético? ¿Adivino? el nuevo presidente de la Generalitat para final de año. Más bien tiene sentido común.
  Sin embargo, ¿dónde estaba hoy el foco de la prensa española? El País lo ha suplantado con su Wikileaks.
 Al ciudadano con la que está cayendo le interesa más conocer el mañana de su país. Menos Wikileaks (tan interesante la información que el foco deslumbra) y más pequeños Wikileaks de por qué no se ataja el paro en España. ¿Quiénes son los culpables? Ahí es donde debe estar el foco. Arrecia el frío y hay españoles que mueren por culpa del desempleo. ¿A qué esperamos para reaccionar? O mejor nos dejamos sepultar por otra tonelada de Wikileaks. En fin, mejor no seguir, el partido se aproxima...

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Sólo un empujón

   El charco de sangre se iba espesando sobre el pavimento, dejando un olor acre y dulzón en el aire. Sentado al lado del cuerpo y cogiéndole una mano que aún se movía, repetía una y otra vez: que nadie la toque, es solo mía. Un remolino de curiosos con la cobardía pintada en el rostro se mantenía a distancia mientra la hoja del cuchillo brillaba ensangrentada.

   El coche de policía asomó por la avenida. Juan C. la estrechó entre sus brazos y derramó un par de lágrimas. Tardé en llegar cinco minutos pero ya estaba muerta. La habían cubierto con ese plástico color oro que nunca deseamos ver. Dos policías husmeaban en los rastros de sangre. El presunto asesino, su marido, había desaparecido. Corrió como un demente en dirección al acantilado. Eso me dijo la primera persona con la que hablé. Merodeaba cerca del cadáver y se la veía con ganas de hablar. La invité a un café y al ver mi grabadora se explayó a hablar sin que le preguntara. Casualmente era la vecina del segundo, la víctima habitaba el tercero del que me dijo que día si día también le llegaba el ruido de los golpes que él la propinaba. Llegaron hace siete años. Eran una pareja encantadora. Él era un poco reservado pero ella derrochaba simpatía. Eran muy jóvenes y tenían grandes ilusiones. Tener niños lo primero de todo. Como yo soy viuda y estoy muy sola agradecí la compañía de la nueva vecina. No tardó en invitarme a su casa.

- Encarna, sube que he preparado un café muy bueno.
- Enseguida, Carmen, déjame que tienda la colada.
- ¿Y tú marido?
- No te preocupes que hoy llegará tarde. Podemos hablar todo el tiempo que quieras.
- Trabaja demasiado.
- No hay más remedio si queremos cumplir nuestros sueños.
   El periodista la escucha si alterarse. Parece una historia más. Hasta ahora no tiene una idea clara de cómo escribir la crónica para que sea original y diferente. No quiere ser un vulgar gacetillero.
- Fíjese que yo al final era casi de la familia- le confiesa la vecina mientras hurga en el bolso buscando el pañuelo.
-¿Por qué la mató?
-No le encuentro explicación. Ambos eran adorables.
-Pero me dijo que la pegaba, que usted escuchaba el ruido de los golpes por la noche.
-Sí, no voy a negarlo. La maltrataba. Pero antes de eso él era una buena persona. Educado, alegre, amable, seductor, solidario, atento, respetuoso y casi no me llegan los dedos de las dos manos para los calificativos. Pero le daban prontos, ya sabe.
-¿Y ella? ¿No se quejaba?
-Claro, tampoco era una mártir. Al día siguiente me enseñaba los moratones pero pese a todo la veía feliz.
-Me está tomando el pelo. ¿Cómo feliz?
-Estaba en una nube. Seguía muy enamorada. Aunque era consciente de que el infierno se acercaba.
-Usted habló con él.
-¿Con su marido? Claro. Un día me lo encontré de frente y le afeé su conducta. Me invitó a un café. Estuvo todo el tiempo sonriente, y tan simpático que no veía en él a la persona que gritaba y golpeaba en el piso de arriba. Me dijo que no recordaba haberla pegado, que tal vez le hubiera dado un empujón, casi en broma. Como un juego de niños. Tampoco habló mucho, ya le dije que era reservado. A Carmen le dolió el primer empujón más que una paliza. Sintió que acababa de perder a su marido. Trató de olvidar el grave incidente, como si nunca hubiera existido. Pero cada vez que notaba la mano de él en su espalda se estremecía. Desde aquél día ya no pudo mirarle como antes. El cariño empezó a menguar. Ya no le quiero, se dijo. Pero aturdida desechó el pensamiento como si fuera una nube negra fruto de la ofuscación.
-Entonces, el marido le negó a usted que la pegara. ¿No es cierto?
-No lo recordaba. Al menos eso decía poniendo cara de no haber roto un plato. Ella empezó a cambiar desde el primer golpe.
-¿Qué quiere decir?
-Adelgazó de forma exagerada. Le entraban temblores y miraba para atrás como si alguien la siguiera. Sin embargo, insistía en que era feliz y hasta lo parecía.
-Pero…
-Un día me preguntó muy seria: ¿Tú crees que estoy loca? Entonces me di cuenta de la gravedad de la situación. Su marido después de aquél empujón la insultaba y se burlaba. Empezó a mostrarse insegura y ya no reía.
-¿Porqué a mí? ¿Cómo me puede estar pasando esto?
-Denúncialo, Carmen.
-¿De qué me servirá?
-Dejará de pegarte, de acosarte…
-Habré roto mi familia.
   Según hablaba la mujer el periodista iba componiendo los titulares. Ya tenía pensado como empezar el texto. Nada de nueva víctima de la violencia de género, nada de la muerta hace el número ochenta y tantos. No, él necesitaba algo diferente. Era su primera crónica de sucesos y no podía fallar. Debía de llamar la atención, que los lectores percibieran algo más que el espíritu de un plumilla y sobre todo que el director fuera consciente de que estaba ante un nuevo Truman Capote. Tenía que elevar el suceso a la categoría de arte y para ello debía hacer un retrato original de la atmósfera familiar, descubrir al lector los sórdidos detalles que habitualmente se escapan y que hábilmente ocultan las parejas encantadoras.
   "Eran adorables. Él, reservado y muy trabajador. Ella, habladora y feliz. Tenían proyectos tan sencillos y naturales como tener hijos. Pero un día la relación se envenenó. Tal vez porque ella le reprochara algo, entonces él la empujó ligeramente, riéndose. Y todo empezó a rodar cuesta abajo. La mujer empezó a perder la cabeza.”
-¿Cuándo empezaron los golpes?
-Al poco de llegar.
-¿Y ella?
-Como amiga me lo confesaba todo, sin guardarse nada. Sufría ante sus inesperados ataques de ira pero no podía pararlos. No sabía como.
   Encarna le da vueltas al pañuelo mientras recuerda una de tantas charlas con Carmen.
-Juan está muy susceptible, salta por cualquier tontería.
-¿Y que te dice?
-Que no puede evitarlo.
-Pero mujer…
-Luego me trae flores y me pide perdón como un perro apaleado. Y yo, tonta de mí, le perdono. Me da tanta pena. Y, además, le quiero tanto.
-Pero mujer…
-Todo se arreglará.
-Un día te matará.


   El periodista observa tras el ventanal de la cafetería el cadáver tirado en la acera, cubierto por el plástico dorado.
-¿Tanto le quería?
-No lo sabe usted bien. Si los viera por la calle. Ella iba cogida del brazo y le miraba como si fuera el único hombre en la tierra. Se querían mucho, esa es la verdad.
-Hay amores que matan.
-Y tanto.
- Sabe, tenía un diario. Escribía todos los días. Lo empezó el día en que él le dio el primer empujón. Era su vía de escape.
-¿Lo tiene usted?
-Me lo entregó la difunta cuando intuyó que podía ser el final. Pero no se lo puedo dar así como así.
-No la comprendo.
-No se haga el tonto. Quiero dinero.
   El periodista echa mano de la cartera y saca unos billetes. Ella los mira ruborizada.
- Esto es lo más que estoy autorizado a darle.

Diario atribuido a Carmen
   “ Hoy me ha hecho perder el equilibrio. Está enfadado y la paga conmigo. Dice que le he defraudado y que sólo soy escoria. No acabo de entenderle. Hago lo mejor que puedo lo que me pide. Él me golpea. Pese a todo le quiero con toda mi alma. Sin él, me volvería loca. Creo que empiezo a perder la cabeza. Tal vez él tenga razón y soy tonta, una nulidad, un desecho como me llama escupiendo las palabras. Siento que la felicidad se me escapa…”
   Cuando leí lo que el periódico decía de mi hija estuve tentada de estrangular a ese periodista. Lo pensé mejor y cuando me llamó por teléfono en busca de carnaza- ¡para qué si no iba a llamarme!- le dije que aceptaba una entrevista. Era la única oportunidad que tenía de devolver a mi hija el honor perdido. El muy canalla había escrito que estaba perdiendo la cabeza. ¿Quién va a creer a una loca? Con lo sensata que siempre ha sido mi hija. Y hasta se ha atrevido publicar un diario atribuido a mi niña. Me dio el pésame, cohibido, mientras me entregaba un ramo de flores. Pero yo sé que éstos periodistas vienen ya muy aleccionados para hurgar en la miseria.
-¿Estarás contento de lo que estás contando? Todas esas mentiras sobre mi pobre hija me están haciendo mucho daño.
-Señora, yo he indagado y escribo lo que sus allegados me han contado.
-Mi hija no era de contar su vida a extraños. Para sus cosas era muy reservada.
-Tenía motivos para desahogarse. Y lo hizo con una vecina.
-Nunca me dijo que tuviera una amiga en el edificio.
-Encarna me comentó que era la mejor amiga de su hija.
-Yo la visitaba con frecuencia y mi hija nunca mencionó a ninguna Encarna. Ninguna vecina apareció por la casa. Mi hija con quien de verdad se confesó fue conmigo, con su madre. Las madres somos las únicas que, en casos así, podemos dar apoyo y consuelo. Y también ejemplo por lo que hemos pasado.
-¿Qué quiere decir?
-Antes de que se hablara de la violencia de género yo la padecí en mis carnes.
-¿Su marido le pegaba?
-Y antes mi padre. Entonces era así. Debería saberlo. Si llegaba tarde a casa era una puta para mi padre. Si lo hacía cuando vivía con mi marido, porque me quedaba un rato con las amigas, más puta todavía.
-Entiendo.
-Perdone, pero no creo que entienda nada. Mi hija empezó a vivir ese ambiente desde pequeñita. Lo que no esperaba la pobre es que su marido fuera otro de tantos.
-Todos perdemos los nervios alguna vez. Se nos escapa un cachete…
-No sea majadero. Mi hija ha pasado un verdadero calvario y ahora encima la está vilipendiando.
-La entiendo. Está molesta.
- Pues no lo parece cuando escribe lo que escribe. A ver qué publica ahora de todo esto. Si he consentido en verle es para limpiar el honor de mi hija. Ella nunca le provocó ni le dio argumentos para que la maltratara. Y además si lo hubiera hecho no es para responder como él lo hizo. La pobre no pudo entender dónde se metía. Con la primera bofetada el mundo se le cayó encima.
- No es lo que dice en su diario.
- Ahí quería llegar yo. Tenía un diario, sí y me lo entregó para que lo guardara bajo siete llaves si algo le pasaba. Ese diario que publica su periódico es inventado. Esa no es la letra de mi hija.
- ¿Entonces?
- Se ha dejado engañar por una mujer necesitada de protagonismo. Y tal vez haya dinero por medio. Usted es un pobre imbécil. Nos veremos en los tribunales.
  El periodista, recién casado, es interpelado por su mujer a la hora del desayuno.
- He leído tu crónica. Me parece una canallada.
- No te entiendo. ¿Qué quieres decir?
- Has denigrado a esa mujer. Además de muerta, difamada. No sabía que fueras tan rastrero. ¿Cómo puedes calificar de loca a alguien que ya no puede defenderse?
- Pero que sabrás tú de esta historia si hasta el director me ha felicitado.
- Y con eso limpias tu conciencia. El director es otro patán que sólo busca vender más periódicos.
- ¡Cállate imbécil! La mesa tiembla ante la violencia del puñetazo.
- Sí, vete a la calle. A ver con que nuevas mentiras regresas. Después de llamar insistentemente al segundo piso le abre la puerta una señora mayor.
- ¿Encarna?
- Aquí no vive ninguna Encarna, hijo mío. Usted pregunta por la maltratada.
- ¿Cómo la maltratada?
- Sí, joven. Encarna es famosa en el barrio porque perdió la cabeza por las palizas de su marido. La pobre estaba muy enamorada. Fue la primera maltratada de la que tuvimos conocimiento en el barrio. Nunca se recuperará. Y lo triste es que sigue pensando que le quiere. Y hasta espera su regreso.
- Me habla de una mujer de unos cuarenta años, rubia y menuda, con unos grandes ojos verdes.
- ¿De quien si no?
   El periodista solo se hace una pregunta: ¿Cuántas personas pueden deambular en torno a un cadáver y presentarse como su íntimo? Diario de Carmen (entregado a su madre) “ Creo que nunca me recuperaré. Lo del empujón es lo de menos, lo que me duele es que este lamentable incidente nos separará para siempre. Yo no voy a soportar que esto me suceda. No quiero ser una nulidad. Lo último que quiero es acabar en una casa de acogida. Si ahora me dejo machacar difícilmente podré levantar cabeza. No recuerdo que prendió la chispa, sólo que estoy en un incendio. Y no me siento bien…”
Epílogo
   "Querida, debe quedarte muy claro: contigo voy a aplastar hasta la última brizna de hierba. No es un aviso sino una amenaza: clara y rotunda. Luego que no digan los de siempre que me querías hasta la muerte y que nunca te creíste pudiera llegar hasta el final. Para que lo sepas, guardo un álbum de todas, he conseguido su retrato de la televisión –de los benditos programas del corazón- o de los periódicos. Todas las noches me entretengo en ponerlas en un panel y observaros detenidamente. Y he llegado a una sabia conclusión: os lo merecéis. Vuestro rostro parece que lo está pidiendo y es que ya son muchos años de aguantaros a vosotras, a nuestras madres, a las abuelas. Llega un momento en que la válvula a presión se dispara y actuamos. Y lo hacemos con todas las consecuencias- no nos importa perder la vida- y a conciencia. Muy pocas veces erramos. Desde pequeños nos han enseñado de vuestra debilidad y de vuestras malas artes para conjurarnos. No creas que estoy solo. Somos ya un ejército. El día que nos juntemos incendiaremos hasta las piedras que os dan cobijo. Sé que contáis con poderosos cómplices pero de nada os servirán. Ya habréis comprobado que somos inmunes a órdenes de alejamiento, pulseras electrónicas y demás artilugios. Y es que cuando queremos algo vamos a por ello. Sin pararnos en nada. Y más todavía cuando sois tan insolentes de mostraros tan vivas y erguidas. ¡De rodillas! Ese debe ser vuestro destino. Y aún después de muertos, tenemos ganada la batalla". (Carta manuscrita del marido, encontrada entre las pertenencias de la muerta)

martes, 23 de noviembre de 2010

HUMOR NEGRO: MARISCADA PARA POBRES

Más de 1.300 gallegos sobreviven gracias a los comedores sociales, titulaba ayer La Voz de Galicia. Leche, arroz, pollo, pan, pasta, galletas o cereales constituyen el menú básico de estas personas en apuros, relataba el diario.



   "La demanda de ayuda social crece en Galicia, amenazando con desbordar las arcas de concellos y oenegés. Cada mes, según las estimaciones realizadas a partir de los datos facilitados por los distintos bancos de alimentos que hay en la comunidad y por colectivos como la Fundación Amigos de Galicia, más de 56.000 familias reciben víveres para aliviar la factura de la cesta de la compra y poder comer cada día. Leche, arroz, pasta, galletas, cacao, pollo, pan, verduras, batidos o cereales son algunos de los productos que reciben. Algunos son excedentes de la UE. Otros son donativos que hacen empresas o particulares"

   Lo realmente grave era que sin quererlo en la edición on line de La Voz de Galicia, la noticia aparecía como se recoge en el pantallazo de arriba con esta publicidad:

Gana una mariscada. Entra en el sorteo de suculentas mariscadas. ¡Entra y regístrate!

   El enlace de hoy lleva debajo a las horas de colgar esta noticia:
Comida Gallega


Aprovechate de la crisis come en Madrid a Precios de Galicia solo en...

lunes, 22 de noviembre de 2010

25 ‘salvapatrias’

   Un difícil envite les ha puesto el presidente Zapatero a las 25 mayores empresas españolas: deben salvar el país de la crisis y, además, acelerar la recuperación económica.

   De entrada uno se pregunta cuánto empleo han creado en el último año estas grandes multinacionales españolas, cuantos puestos de trabajo han destruido, qué apalancamiento o deuda tienen, que compromisos…No son ONG,s y desde luego pedirán a Zapatero algo a cambio de arrimar el hombro. Uno se queda perplejo cuando cae en la cuenta de que las '25 salvapatrias' son prácticamente las mismas grandes compañías de aquella infame campaña de las cámaras de comercio …estoloarreglamosentretodos  ¿recuerdan?

   Además de un gran derroche de dinero la fallida campaña sirvió para alimentar falsas expectivas…Muchas de las 25, además, están tan globalizadas en fusiones internacionales que no tienen decisión propia, sujetas a los vaivenes de los mercados energético, de transportes…cuando no son entidades financieras metidas en mil y una complicaciones. Tarea titánica les espera...

domingo, 21 de noviembre de 2010

El peso de las palabras

Las palabras caen muertas de la boca del presidente. Los ciudadanos están tan acostumbrados a escucharle que ya traducen de sus labios promesas incumplidas. Hoy (21 de noviembre) ha vuelto a las andadas en un diario nacional. El ciudadano común pasa página (más de lo mismo) y se pone a hacer el crucigrama.


   Lo cierto es que la cola del INEM se alarga, más clases medias acuden a los comedores sociales y las promesas incumplidas (como el pomposo titulo que iba a dar a las amas de casa para reconocer su situación de trabajadoras la ex vicepresidenta De La Vega) le van sepultando.

     El subsidio no ayuda a encontrar empleo, al revés desincentiva al desempleado que opta por tumbarse en el sofá y esperar tiempos mejores. El periodista le pregunta al presidente, sabiéndole en jaque mate. Este responde cansinamente sin transmitir un mínimo de ilusión. Al revés cabreando al común de los mortales, cuando el citado diario titula: "Voy a convocar a las 25 grandes empresas del país para acelerar la recuperación". ¿Por qué no lo hizo antes?...

El toque de corneta llega tarde. La tropa está soliviantada.

viernes, 19 de noviembre de 2010

NO ES PAIS PARA VIEJOS

   Pedir sacrificios a los pensionistas para sacar adelante el país, es cuanto menos obsceno a estas alturas de la película. El pensionista mayoritario español las pasa canutas para llegar a fin de mes y, en muchos casos, ha entrado en la categoría de "abuelo esclavo", que tanto gusta a algunos medios de comunicación.

   Si fuera editorialista del ABC lo tendría fácil: no es pais para viejos
   Si fuera editorialista de La Razón, recordaría a sus vetustos lectores como cuando se padeció "el corralito" en Argentina, muchos pensionistas (en su mayoría españoles/gallegos) se quedaron sin sus ahorros de toda la vida. Vamos, les metería el pánico en el cuerpo. Los medios progres ni han editorializado esta injusticia.

    El nuevo ministro de Trabajo viene con la lección aprendida: sacrificios, sacrificios, sacrificios. Lamentable petición en un pais en el que los pensionisas, cada vez con mayor urgencia, se ven obligados a privarse de una vejez tranquila para ser el 'colchón familiar' de los hijos en apuros (en paro). Y, encima, deben hacer de canguros de sus nietos (aunque lo hagan con el mayor cariño) porque no se puede pagar ni tan siquiera la guardería. Más de 131.500 mayores llamaron en 2009 al Teléfono de la Esperanza superados por el esfuerzo de cuidar a sus nietos.

   Del todo denunciable la actitud del nuevo ministro de Trabajo.

  
  
  

jueves, 18 de noviembre de 2010

El tiempo se le acabó, Sr. Presidente

   Uno ya no está en edad de sonrojarse, pero cuando vuelve a escuchar los cantos de sirena del presidente de todos los españoles le vuelven los colores. Rodríguez Zapatero no es consciente de que el tiempo se le ha acabado -hay parados que mueren de tristeza o se suicidan- y sigue enredado en el bucle de su egolatría.
  
“El Gobierno se siente responsable, es responsable ante los ciudadanos de hacer todo lo que está en su mano -y hasta lo que no lo está-, primero, para invertir la tendencia de la destrucción de empleo y, luego, para borrar de nuestro futuro, de una vez por todas, este desgraciado rasgo diferencial de la economía española”.
   Lo ha afirmado hoy,18 de noviembre- no olviden este día- en el Congreso de los Diputados. Son palabras para esculpir en piedra y que le recuerden el sarcasmo de que hace gala con el problema más grave de España. Después de no haber convocado ni creado un Gabinete para Luchar contra el Paro y después de no haber querido buscar el Pacto de Estado con la oposición para sacarnos del pozo -el líder de los populares, Rajoy tampoco lo ha querido- vuelve a enfangarse en las buenas palabras (la lluvia de  promesas le sepultarán un día) y cada vez más se aleja de las posibles soluciones que, además, llegarán tarde cuando lleguen. Es demasiado el tiempo perdido.

   "En segundo lugar (el Gobierno), no dejar de actuar un solo día, no dejar de acumular esfuerzos e iniciativas para ir horadando el muro hasta derribarlo. Así, en un primer período, nos volcamos en contener y paliar los efectos del vendaval que se cernió sobre nuestro economía, evitando que para algunos sectores de la misma la recuperación deviniera imposible; y en una segunda fase, en la que nos encontramos ahora, nos concentramos en las reformas para acelerar la renovación de nuestro modelo productivo y corregir sus “desequilibrios..." (palabras del presidente).
   Y hay más perlas, no quiero cansarles. Valga esta muestra: 
la lucha contra paro es la prioridad entre las prioridades, el destino de la política económica del Gobierno, y lo que da sentido al esfuerzo por afinar todos y cada uno de sus instrumentos”
Causas para el presidente del paro:
"el aumento del paro también se debe también en muy buena medida al ajuste brusco de la construcción residencial, un sector de actividad que estaba claramente sobre-representado en nuestra estructura productiva y del que proceden más de la mitad de los empleos destruidos en este periodo, un millón cien mil trabajadores, el 56% del total".
Y excusas meridianas:
"...de no haberse producido estos dos factores diferenciales en España, la tasa de paro sería hoy tan sólo 2 puntos superior al promedio europeo, el 12%..." (de risa)
   Un discurso (El País lo daba íntegro a primera hora de esta mañana:
que pueden guardar como oro en paño. Es la mayor antología del humor de los últimos tiempos.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Jóvenes con fe en los demás

   La acción se demuestra andando y este es el objetivo de los Premios
JÓVENES EMPRENDEDORES SOCIALES.

  Aquí no encontrarás ni-nis y si muchos activistas del bien. Jóvenes con proyectos solidarios que buscan el bienestar del próximo. Esta iniciativa, que celebra su tercera edición, está organizada por la Universidad Europea de Madrid en colaboración con la International Youth Foundation y la Sylvan/Laureate Foundation.  El premio, dirigido a jóvenes de 18 a 29 años que lideren proyectos sociales en España, incluye un programa de formación especializada para los diez ganadores. La fecha tope es el próximo 1 de diciembre.

No seas vago y clickea aquí: http://www.emprendedoressocialesuem.com/

Después de leerlo te sentirás más vivo, te sentirás mejor. Y con ganas de participar.

martes, 16 de noviembre de 2010

El patrón masculino arrasa en la Red (II)

   Aunque un gallo confiese estar inoculado de machismo, con reconocerlo no borra la afrenta. El lenguaje que utilizamos todos los días es un lenguaje contaminado. Y no sólo lo utilizan hombres atávicos (herederos de ancestrales prejuicios), incluso muchas mujeres, y no sólo las que lo padecieron y arrastran las secuelas de maridos y entorno machista.


   Y esto se da no sólo en La Red, donde hace tiempo la audiencia es mayoritariamente femenina. Según un estudio de Enfemenino.com en colaboración con Adconion, en Europa, la audiencia femenina ha crecido por encima de la masculina (14,7%), en concreto un 18,4% desde 2008 hasta alcanzar los 76,6 millones de mujeres. En España este crecimiento ha sido de un 23,3% hasta situarse en 8,8 millones, un 49,3% del total de la población femenina. Las españolas están a la cabeza en aportación de contenidos para los blogs situándose 9 puntos por encima de la media.
   Pero vayamos con los ejemplos de patrón masculino que podemos sintetizar en dos muy representativos. 1) Me ha llamado la atención el enfoque que se le ha dado en la Red al dolor de la presidenta de Argentina, Cristina Fernández, por la muerte de su marido, Nestor Kirchner. Un periodista avispado comentaba que la viuda tal vez lo sintiera pero que su puesta en escena tan maquillada y su gesto de dolor contrastaban con el atuendo más informal del hijo. ¡Increíble! A lo que hemos llegado. Las presidentas no tienen derecho a manifestar su dolor como lo sientan. Siempre habrá un periodista para buscarle los tres pies al gato. “¿Cambiará el estilo Cristina Fernández, o conservará el de su esposo?”, se preguntaba el periodista argentino Darío Gallo en una crónica recogida por del diario español El Mundo.
http://www.elmundo.es/america/2010/10/28/argentina/1288291371.html

 
   Su interpretación del nuevo giro que puede dar Cristina Fernández a la política argentina se basaba en el análisis del escenario del funeral, quienes estaban a su lado y quienes eran los ausentes. Una forma intuitiva de juzgar el futuro político de una nación. Ayer mismo, lunes, a las 4:25 hora española en La Ventana de la Ser de Gemma Nierga, el corresponsal en Argentina, continuaba hinchando la bola. “La viuda chupaba cámara ante la caja cerrada”…Boris Izaguirre le alentaba:  “¿Es como la puesta en escena de Jackie Kenney?” “Claro, claro…”

   Según feministas destacadas como Lourdes Muñoz Santamaría (http://bloc.lourdesmunozsantamaria.cat/) "La Red es un espacio idóneo para la participación de las mujeres, y así una red ideal para el empoderamiento de las mujeres (confieso que tuve que buscar el significado de esta palabra y me gustó esta encontrada en un blog: “el poder de las mujeres para ser y hacer”…). En la práctica se ve que no es así, el espacio es mayoritariamente masculino, por ahora. Ejemplo 2) pero con la misma protagonista: “Fernández se reinventa con vistas a un segundo mandato”.Y la periodista lo explica así, pásmense: “El prestigio de la presidenta crece tras la muerte de Kirchner (su marido)”. Y lo afirma precisamente una periodista considerada feminista que, además, argumenta: “Las encuestas indican que, a raíz del repentino fallecimiento de su marido, el ex presidente Néstor Kirchner, ocurrido hace menos de dos semanas, su popularidad ha subido más de 10 puntos”… Lo escribe Soledad Gallego en El País. Podríamos hacer esta lectura: Desaparece el macho y Cristina vuela…

http://www.elpais.com/articulo/internacional/Fernandez/reinventa/vistas/segundo/mandato/elpepiint/20101108elpepiint_6/Tes


   “Muchas mujeres dirigen y lideran espacios en la Red y fuera de ella. Pienso que son dos, fundamentalmente, las causas de esto. Primera, las mujeres buscaron resquicios, espacios para comunicarse como fuera, la Red les ofrece la posibilidad de incursionar, opinar y emprender en un "terreno virgen de clichés", la diferencia entre varones y mujeres aquí dentro puede ser más difusa, que no totalmente. La segunda, millones de mujeres tienen ocupaciones dentro de sus hogares, hijos, gente a su cargo, ellas encontraron en la Red la ventana para hacer realidad lo que suponían podían crear. Algunas hicieron imperios, otras blogs con manualidades, pero están en todas partes". Así me lo transmite Veronique de Miquel, que capitanea un proyecto periodístico en Internet …“Ahora, el tema puntual de este artículo. No lo veo, de nuevo, como algo privativo de la Red, es una mancha más extensa, está en los medios, en la televisión, en las modas…”

   Coincido con Veronique el patrón masculino arrasa en todas partes, no sólo en Internet. (continuará)

lunes, 15 de noviembre de 2010

Mujeres en pie de guerra

   Los recortes sociales de Esperanza Aguirre llevan a la disolución del Consejo de la Mujer de la Comunidad de Madrid. El tam- tam del Forum de Política Feminista de Madrid ha convocado para hoy, 15 de noviembre, una reunión urgente en su sede con el objetivo de articular medidas conjuntas de rechazo a la medida.


   Días antes era suprimido el Ministerio de Igualdad por los recortes del Gobierno Zapatero, que se sepa ninguna feminista ha convocado concentración ni siquiera una cacerolada…Aunque la magistrada Inmaculada Gómez de Lara, ha calificado la supresión del citado Ministerio como una rendición.
http://www.elpais.com/articulo/opinion/mujer/invisible/elpepiopi/20101110elpepiopi_5/Tes

Estimadas compañeras,

Hemos conocido la intención del Gobierno de la Comunidad de Madrid de disolver el Consejo de la Mujer de la Comunidad en el proceso de restructuración y desaparición de numerosas entidades públicas de la Comunidad. El Forum de Política Feminista de Madrid queremos manifestar nuestro mas rotundo desacuerdo con una medida que va a limitar el proceso de coordinación y participación institucional de las asociaciones de mujeres de Madrid.
El Consejo de la Mujer de la Comunidad de Madrid se creó por ley hace casi 20 años y en este periodo ha servido para afianzar el movimiento asociativo de mujeres en nuestra región, que ha crecido y articulado mecanismos de cooperación entre nosotras, y ha favorecido una capacidad de intervención en propuestas políticas, desgraciadamente no siempre ni la mayoría de las veces escuchadas por los poderes públicos, pero en cualquier caso de enorme importancia para que la voz de la asociaciones de mujeres, en cuanto representantes de los problemas de las mismas, tuvieran un eco en la vida política madrileña.
El Forum de Política Feminista de Madrid creemos que no podemos asistir impávidas a este proceso y planteamos que hay otras maneras más adecuadas de reducir el déficit sin necesidad de hacer desaparecer un organismo asentado e imprescindible para la coordinación y participación de las mujeres.
Por ello creemos que sería muy conveniente mantener una reunión de todas las asociaciones de mujeres a la mayor brevedad posible donde podamos acordar una actuación conjunta para evitar que se consume esta decisión. Os proponemos una reunión el próximo lunes, día 15 de Noviembre a las 19h en los locales de Barquillo 44, 2º Izquierda, con el objetivo de articular medidas conjuntas de rechazo a la medida.
Por favor, dadnos vuestra opinión al respecto. Podéis contestar a este correo o al del Forum
forumpf@telefonica.net
O llamar al telefono del Forum: 91 319 4684
Teresa Nevado
Presidenta
Forum de Politica Feminista de Madrid




domingo, 14 de noviembre de 2010

Soldaditos de plomo

¡A comer!


Es el grito de guerra de mamá. Tirado en el suelo hago como si no la escuchara. Sigo emperrado en poner en pie mis soldados de plomo. Basta un simple estremecimiento de la tarima para que se desplomen y me coja una rabieta de llanto y mocos. Ya tengo la infantería preparada. Solo me falta situar al enemigo en un alto para lo que utilizo como colina una caja de zapatos a la que he elevado en punta por uno de sus extremos.

¡La sopa se enfría!

La voz agria y avejentada de mamá flota en el pasillo. Me demoro en acudir hasta desesperarla. Cuando le hago perder el control soy feliz. Uno de los soldados no ha podido aguantar mis carcajadas y se despeña colina abajo. Ha sido un lamentable accidente y sólo hay un culpable: mamá. Siempre cuando estoy en lo mejor me llama, no cesa de interrumpirme y luego me cuesta acordarme de donde estaban y que posiciones ocupaban mis valientes.

¡A comer!

No se dará cuenta de que ya no soy un niño. Veo mis viejos juguetes descoloridos y no sé si echarme a llorar.

- Hijo, te comportas igual que si fueras un niño. Nunca contestas cuando te llamo.
- Perdona. Estaba en la habitación y, ya sabes, he empezado a acordarme de aquellos tiempos de cuando jugaba feliz en mi cuarto.
- Tu padre decía: este chico tiene madera. Se te escuchaba en toda la casa dar órdenes como un general.
- No olvido aquellos sermones de papá. Sobre todo aquella cantinela de que algún día serás mayor y te irás de casa para hacerte un hombre de provecho. Y ahora, mírame: con bastantes años más y mano sobre mano.
- Hijo, la vida da muchas vueltas.


- Yo sólo retrocedo, mamá. El porvenir se me escapó de las manos.

En la cocina la madre y el hijo se contemplan ante el plato de sopa con menudillos.

Con lo a gusto que estaba en casa, disfrutando de mi retiro y me aparece este hijo, sin oficio ni beneficio. Hasta la novia le ha dejado. Su padre le creía un talento. Se va a enterar de lo que es venir a refugiarse bajo mis faldas.
- Tu padre estaba muy orgulloso de ti. Siempre dijo que llegarías donde te lo propusieras. Vendrán tiempos mejores.
- Voy a cumplir los treinta, mamá, y esto me parece surrealista. Verme de nuevo en mi habitación, con los póster de hace doce años en la pared, es para volverse majara.
- Hijo, no me hagas hablar o lo lamentarás.
- Mamá, has cegado mi ventana.
- Debes conformarte, es lo que hay.
- Tú, en cambio, tienes una habitación grande y soleada. Con una ventana por la que entra el canto de los pájaros.
- ¿No querrás que te ceda mi habitación?
- Al fin y al cabo estás sola.
- Eso es lo que tú no sabes. Nos dejaste hace mucho tiempo.

Avergonzado el hijo cambia de tema.

- Mamá, ni siquiera me alcanza para el autobús. Necesitaré un adelanto.
- ¿Qué haces con el dinero?
- Acuérdate de que no me han devuelto la fianza del piso por largarme antes de finalizar contrato. Sabían que no podía pagar y se han aprovechado. Además, he tenido que saldar muchas deudas.
- Miraré que puedo rascar de la pensión de viudedad. Pero que se te meta en la cabeza que mis ahorros son sagrados. Te doy un adelanto y punto.
- ¿Qué sucede, mamá? ¿Acaso tienes algo grave? ¿Tal vez me ocultas que te estás muriendo para no entristecerme?
- Cuando te iban bien las cosas apenas te molestabas en telefonear a una pobre vieja sola. Tus llamadas se fueron espaciando. Hasta dejaste de venir a visitarme.
- No sé a donde quieres llegar.
- Sólo acudes a mi cuando te sientes inútil. Lo haces ahora que estás a punto de perderlo todo.
- Esta situación es sólo temporal. Ten paciencia. ¿No has pensado en incinerarte? Sería un ahorro muy grande.
- Mira que eres egoísta. Quiero reposar al lado de tu padre. Espero que respetes mi deseo. A ver si cuando muera dejas que me pudra en el suelo como un perro. Me da mucho miedo eso de que me quemen, me reduzcan a cenizas y acabar siendo un puñado de polvo en una urna.
- ¿Acaso prefieres que te devoren los gusanos?
- Anda, termínate la sopa que me estás cansando.
- Sí, mamá.

Mamá dice que mi habitación ha de tenerla dispuesta por si mete un inquilino.

No sé como quitármelo de encima. Quiero disfrutar en paz los años que me quedan. Aún lo estoy viendo, como si fuera ayer, cuando salió por esa puerta. Iba exultante como un capitán general. Y tenía motivos para creérselo. Arrastraba la arrogancia de sus 18 años. Le había fichado una multinacional. Su padre no cabía en si de gozo. Pero las madres tenemos un sexto sentido. Por desgracia, aunque tarde, el tiempo me ha dado la razón: este hijo mío no tiene donde caerse muerto. No hay que más que ver lo mal vestido que va. Siempre con el mismo jersey y esos pantalones con brillos, por no hablar de esos zapatos tan agrietados que ni el betún los disimula. Todavía no le he visto salir a una entrevista de trabajo. Que se vaya preparando. Esta no es una casa de caridad.

Para qué apurarme. Tengo casa y un plato caliente. Ahora que mamá ha salido voy a curiosear. Al mover un cuadro del salón descubre una caja fuerte. Gira la combinación pero no se abre. Debajo de la cama del dormitorio de su madre asoman las punteras de unos zapatos. Son del 43. Su padre tenía un pie pequeño. Al escuchar la llave en la cerradura corre al comedor. Su madre le sorprende.

- Te rogaría que dejaras de fisgar. Estás en casa como acogido. No lo olvides. En cuanto tengas algo decente te largas con viento fresco.
- Hay que ver como te han cambiado los años. Que rara te has vuelto
- No lo sabes bien, hijo mío.

Es la hora del desayuno. Sobre la mesa de la cocina hay una bandeja de pasteles. La madre prepara café. Al rato aparece el hijo, somnoliento, con un pijama que le queda corto.

- Mamá, te he traído algo para compensarte.
- No debiste molestarte. Desde hace año y medio soy diabética.
- ¿Y eso?
- Hijo ya viuda me volví muy golosa. Pasaba por una pastelería y dulces para casa. Hasta que el médico dio la voz de alarma.
- ¿Pudiste quedarte ciega?
- Mejor hubiera sido para no verte.
- ¡Mamá!
- ¿Que pensabas? Que te iba a recibir con los brazos abiertos. Yo ya tenía mi vida más que resuelta. Hasta me había acostumbrado a vivir con mis rarezas. De niño eras insoportable y ahora un tormento.
- Cómo puedes ser tan cruel y tan mezquina. A veces no te reconozco.
- Me estás robando mi tiempo, lo que me queda de vida.

Hoy he conocido al sustituto de mi padre. Apareció de improviso de regreso de un viaje cuando mi madre no estaba en casa. Abrió con su propia llave.

- Tú debes ser el hijo pródigo. Como verás mis pertenencias están por toda la casa. Tu madre y yo vamos a casarnos, aunque ya es como si lo estuviéramos.

Al poco de aparecer él no tardó en llegar mi madre. No pareció sorprendida de que estuviéramos juntos. Incluso me dijo:

- Este es Gustavo, calza el 43 que viste bajo mi cama.
- ¿Qué quieres decir?
- A buen entendedor…

Para que molestarme en responder. Le aticé al hombre tan fuerte que perdió el conocimiento. Luego sólo tuve que ordenarle a mamá que me revelara la combinación de la caja fuerte.

- Si no lo haces despídete de él.
- Es un buen hombre. No lo maltrates.

En la caja encontré dinero suficiente para ausentarme de la ciudad.



viernes, 12 de noviembre de 2010

Un parado se suicida

  Ha tenido que ser un periódico europeista y abierto al mundo, caso de La Vanguardia, el que publique la noticia de un obrero que se ha suicidado por culpa del desempleo. Hace unos meses una joven británica, Vicky Harrison, de 20 años, terminó con su vida tras se rechazada en 22 ofertas de empleo. El Pais ni siquiera recogió la noticia.

   Publicar del suicidio sigue siendo un tema tabú en esta España retrógrada. Cuando hay que hablar y discutir hasta la saciedad para tomar las medidas preventivas necesarias. Les remito al primer tema de mi blog: 'el paro mata', publicado hace medio año y convertido en libro en busca de un editor. Lo verán en páginas en la portada de este blog. Saquen las consecuencias. No se puede silenciar la muerte de los parados, bien por suicidio causado por la depresión o por otras enfermedades, el infarto es la más frecuente. Siete trabajadores de Sintel (acampados meses en La Castellana de Madrid) murieron por esta última dolencia. Al parado la vida se le escapa entre las manos. Y no dramatizo.
   Lean la noticia de la Vanguardia: http://www.lavanguardia.es/sucesos/noticias/20101111/54067710058/un-padre-de-familia-a-punto-de-ser-desahuciado-se-ahorca-en-plena-calle.html

   Sin querer este diario ha abierto la caja de los truenos. Hay muchas muertes silenciadas por el desempleo, muertes clandestinas, que, en muchos casos, avergüenza a los familiares.

jueves, 11 de noviembre de 2010

Buenas Prácticas en América Latina

   Las multinacionales españolas están más necesitadas que nunca de un  'Manual de Buenas Prácticas en América Latina'. Pese a los buenos resultados económicos deben contrarrestar una creciente ofensiva en algunas áreas contra todo lo español.

   El objetivo de dicho Manual es doble: contrarrestar la campaña norteamericana contra los intereses españoles (sus empresas pierden posiciones en América Latina), y respetar por parte del empresariado español la idiosincrasia de cada país en que se establece.

   Este Manual debería destacar las buenas acciones de la empresa española en América Latina: todavía hoy grandes multinacionales españolas llevan el agua, el teléfono y la electricidad a muchos puntos de este continente. 
   Hay que destacar lo que  une a ambas culturas : valores comunes, historia, afinidad cultural…Y subrayar los mensajes positivos como la cooperación española en la ayuda social al desarrollo (más de 1.000 millones de euros en 2008).

miércoles, 10 de noviembre de 2010

El ángel señuelo

      En el comentario anterior mencionaba a un 'ángel de la crisis' -como la cara amable de la empresa-. Una chica educada  que a los precarios en busca de trabajo que entrevistaba los despedía con "que tengan un buen día". Se iban con el estado de ánimo recompuesto.

   Ese ángel existe, es real. Pero lamentablemente es el señuelo que utilizan las 'empresas' que explotan a los trabajadores para ocultar la trastienda. En el interior hay una oscura red de ventas, sin contrato, que jalea a los vendedores para que se rompan el alma en busca de una comisión. A la puerta siempre tendrán una cola de españoles e inmigrantes, de todas las edades. Son los que chupan con la crisis y también antes lo hacían. Pero pese a todo sigo creyendo en el ángel. Otra cosa son los demonios que le utilizan. Nada. A superarse.

martes, 9 de noviembre de 2010

Un ángel en la crisis

A muchos les parece un tópico de libro de autoayuda, pero la realidad es que una persona amable al otro lado de la mesa estimula a los desamparados a superarse. Esta es la sencilla historia.


      En oleadas llegan los precarios a buscar trabajo a una agencia. Una señorita previa petición del DNI les entrega un número. En la sala esperan personas de todas las edades, sexo, raza y religión. Es la España de hoy reflejada en un barrio de Madrid. Cada cinco personas acceden tras subir unas angostas escaleras a una entrevista de trabajo.
   Ante ellos una chica joven les solicita de nuevo el DNI y les pregunta uno por uno su disponibilidad total o parcial para el puesto de trabajo (comercial a comisión). También les pregunta por la edad y les aconseja venir bien vestidos para el cursillo de formación. A un señor rumano de más de 60 años le interpela amablemente si sabrá expresarse bien en español ante sus futuros clientes. “No problema”, asiente el hombre que se esfuerza por dominar su nueva lengua; a un dominicano de 19 años le dice: “el próximo día ven con ropa de vestir, no con ese atuendo que no encaja con este trabajo”. A todos les dice antes de despedirlos: “que tengan un buen día”.
   Los cinco solicitantes de un empleo precario bajan la escalera más animados. Ha sido una minientrevista de preselección pero han cogido fuerza. Su estado de ánimo ha mejorado. Todo porque había un ángel en la crisis. Un estímulo para la superación.



domingo, 7 de noviembre de 2010

El obrero japonés

   Estoy metido en una urna de cristal algo más grande que yo. Mi respiración es irregular. Eso significa que aún no estoy habituado a este singular recinto. En este nicho tengo cama y comida. El recinto es tan estrecho que al moverme rozo la pared con los codos. A mi alrededor hay centenares de nichos iguales.

   Miro al vecino más cercano de ojos rasgados y parece feliz. Me saluda y se toma una pastilla por todo alimento. Mis acompañantes adoptan para dormir una postura hierática. Miran hacia el techo como si rezaran y, luego, lentamente entornan los ojos. Al cabo de un rato todos duermen. Tienen una respiración acompasada y tranquila. Me encuentro verdaderamente mal dentro de este sarcófago. Sigo sin poder moverme a mis anchas y eso me irrita sobremanera. Pruebo a levantarme y a tomar la pastilla. Mi cabeza choca contra el cristal. Percibo a centenares de hombres que continúan tumbados. Todos están ahora en la misma posición. De medio lado, encogidos. Duermen como si cumplieran una consigna.

   Por el aire llega una música. Es un adagio. Tal vez sea una copia de Albinoni. Los japoneses todo lo copian. Últimamente lo reproducen todo con precisión hasta el leve ruido de un saltamontes al copular. Tal es su afán de perfección que hay quien asegura que han conseguido una copia del alma aunque con ligeras imperfecciones. Las notas van y vienen como una ola que se acerca a la orilla y regresa. Es un adagio descafeinado. Le falta emoción. Siento un ligero mareo. La pastilla me seda. Caigo insomne.

   Cuando despierto me encuentro en una moderna planta de fabricación de automóviles. Todos los operarios son japoneses de ojos rasgados. Se acerca el capataz y me saluda afablemente con una ligera inclinación de cabeza. Le respondo doblando la cerviz. De pronto caigo en la cuenta de que llevo un mono azul. Mis compañeros van igual de uniformados. Algunos llevan gafas especiales para protegerse del láser.
Debo de ser uno de los operarios del nivel más bajo. No me dejan mover de la cadena de montaje, mientras los demás descansan por turnos. Coloco los gruesos tornillos a las ruedas de los automóviles como un autómata. Es un movimiento rápido y preciso que realizo ayudándome de una llave universal que manejo con una manopla. A mi lado verdaderos autómatas de metal realizan el preciso ensamblaje de un automóvil en un abrir y cerrar de ojos. Son los hijos de la robótica, la peste del siglo XXI, que han acabado con miles de puestos de trabajo y desestructurado familias enteras.

   De pronto la cadena se detiene. Será el cuarto de hora del bocadillo. No hay tal. Ha sido un error de cálculo del capataz. Le veo salir lloroso con la liquidación en la mano y una daga primorosamente adornada en la otra para abrirse el vientre. Un autómata ocupa su lugar.

   De repente me ataca una crisis de identidad. No sé quien soy. No tengo recuerdos. Veo japoneses por todas partes. Algo no va bien.

- Tao Sé.

Me vuelvo como un resorte. La luz se hace en mi cabeza. Abandono precipitadamente la cadena de montaje y me voy a los aseos. El espejo me confirma lo que presentía. Soy un obrero japonés de ojos rasgados de los pies a la cabeza. Un obrero trabajador, metódico, disciplinado, amante de las horas extras. Muchos empresarios entregarían su alma al diablo si pudieran importar obreros japoneses.

   Despierto sudoroso. Por si las moscas me froto los ojos como si saliera de un mal sueño. Me pellizco fuerte las nalgas mientras veo en la luna del armario reflejada mi cara pacífica de obrero japonés. Me marcho al salón. Durante una hora hago ejercicios gimnásticos. Los japoneses lo hacemos antes de empezar la jornada de trabajo.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Efecto llamada, año 2034

   España necesitará 4 millones de inmigrantes en 2034. Si este país europeo bloquea la llegada de trabajadores extranjeros sufrirá el colapso de sus sistemas de salud y pensiones, ante el envejecimiento de la población y la baja natalidad, advierte cierta prensa de América Latina:

  
   El 'efecto llamada' se produce esta vez con casi 25 años de antelación. Un reciente estudio de la Fundación CeiMigra (curiosamente radicada en Valencia) demuestra que España no podrá prescindir de los inmigrantes si desea mantener los beneficios sociales de retiro y salud. Las perspectivas para 2034 dan una población estimada de 11,1 millones de trabajadores activos, mientras la cantidad de pensionados a los que se financiará se elevará hasta los 15,3 millones.
  
   De acuerdo con la investigación, una reducción en la llegada de extranjeros produciría una mejora circunstancial de los valores de desempleo, pero traería aparejados problemas mayores. Los sistemas públicos de pensiones y salud necesitarán del aporte de estos trabajadores. Al mismo tiempo el informe destaca que sólo el 0,39% de los inmigrantes retorna a su lugar de origen. Los trabajadores extranjeros prefieren quedarse debido al endeudamiento, la compra de propiedades y bienes, el desarrollo de lazos afectivos en el país de destino y, sobre todo, por las dificultades para conseguir trabajo en su país de procedencia.
  
   Así que preparense, nada menos que 4 millones de inmigrantes (la suma de Galicia y Aragón) repoblarán España dentro de un cuarto de siglo. Para los niños que aún no han nacido en América Latina España será de nuevo Eldorado cuanto cumplan 24 años.


jueves, 4 de noviembre de 2010

El PSOE quiere tanto a los parados que los multiplica

   El paro subió en 68.213 personas en octubre pasado y encadena tres meses al alza. Ante noticias tan desalentadoras, recuerdo aquella pintada tan castiza que vi cierta mañana en el asiento trasero de un autobús de la EMT, cuando aún no había explotado la crisis:

 

    "El PSOE quiere tanto a los parados que los multiplica"


   Es una frase para enmarcarla. A veces sonrío al recordar aquél chiste de El Roto en la que aparece un perro hecho polvo (triste y desmejorado) con un cartel colgado al cuello con la siguiente leyenda: “Haría trabajos de gato”. ¿Qué no haría un parado?

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Machismo a dos bandas: TV e Internet

   Antes de continuar en los próximos días con el serial 'El patrón masculino arrasa en la Red' , hay que destacar dos informaciones de hoy: la denuncia por una concejala del lenguaje machista en los culebrones y el apabullante resultado de una encuesta que dice: "las mujeres españolas son las que más coquetean en Internet". ¿Es mezclar churras con merinas? No lo creo.


   Ángela Mena, concejal de Mujer de Santa Cruz de Tenerife, se lanza a la piscina y asegura que el verdadero mal de la violencia de género está en los mensajes machistas que se emiten en las telenovelas, las conocidas popularmente como culebrones. La edil, perteneciente a CC, aseguró en la presentación de una nueva edición de la campaña 'Santa Cruz una sola voz contra la violencia de género' que el problema viene generado porque en muchas de estas series sólo se exige a las mujeres que poseean belleza física. (http://www.periodistadigital.com/canarias/tenerife/2010/11/03/la-esposa-de-rivero-culpa-a-los-culebrones-del-maltrato-a-mujeres.shtml)
  
   Según el sondeo elaborado por Badoo.com, (una agencia de contactos que busca publicidad como sea) las mujeres españolas tienden más a iniciar una cita por Internet con un hombre que una mujer de cualquier otro país en el que la página opera.




martes, 2 de noviembre de 2010

El patrón masculino arrasa en la Red (I)

   En la Red mandan los machos (al menos sus comportamientos atávicos son los que predominan). Pese a que los medios digitales están dirigidos cada vez más por mujeres el enfoque masculino ordena y manda.


   “La historia de la mujer es la historia del martirio, del dolor y de la abnegada sublimidad”, dejó escrito (hace 95 años) Luis Emilio Recabarren, un político chileno de ideas progresistas para su época. Era considerado el padre del movimiento obrero chileno revolucionario izquierdista Y esta definición de Recabarren la hemos visto reflejada recientemente en el enfoque que han dado los medios de comunicación- prácticamente todos sin excepción- al papel que ha jugado la mujer chilena durante la ‘prisión’ y el posterior ‘rescate’ de los 33 mineros. Hemos visto en la televisión mujeres abnegadas, sufridas, algunas con una fe ciega e inquebrantable, otras transidas de dolor. Pero lo más duro ha sido ver mujer y amante ante un minero adúltero. ¿Qué hubiera pasado si el minero fuera una mujer? Y las cámaras de televisión enfocaran y entrevistaran al marido y al amante. ¿Qué habrían dicho en tal caso los medios de comunicación? ¿Habrían jaleado su ardor como hicieron en el caso del minero-macho? En ningún momento se respetó la intimidad de la esposa (en la foto de abajo) y la prensa dio publicidad y se hizo eco de las frívolas declaraciones de la amante.



   El patrón masculino arrasa en Internet. La periodista y escritora chilena Emma Sepúlveda entrevistó “a las mujeres” de los 33 mineros intentando ofrecer una mirada desde el otro lado (http://de10.com.mx/9651.html). No solo conversó con las esposas de los obreros, sino también con las madres, hijas, suegras, novias y amantes. Sobre el caso de Jhonny Barrios, conocido popularmente como el “minero infiel”, Sepúlveda tuvo la posibilidad de hablar con sus dos mujeres y destacó la entereza de su esposa para no ir a recibirlo y decirle “no” a la relación. De nuevo buscando el morbo que pide el enfoque masculino. Otro caso conmovedor fue el de la novia de uno de los mineros que estaba convencida de recibir cartas de amor de su prometido. Lo cierto es que la joven no sabía leer y lo que recibía no eran cartas de amor ni proposiciones de matrimonio. La escritora le leyó una de las cartas. “No le mentí”, contó Sepúlveda. La joven no volvió más al campamento Esperanza. Emma Sepúlveda desvelará en un libro más detalles de las mujeres de los 33. Lamentablemente caerá en los tópicos de la mujer sacrificada, esposa y madre, además de frívola. En su exclusiva mundial se exhibe la lencería con la cual una esposa (foto inferior) recibirá a su marido. Ese era el reportaje que pretendía ofrecer la visión desde el otro lado. Flaco favor se hace a los valores femeninos.

   ¿Qué se sabe de ellas? Amantes, maltratadas, abnegadas, sufridas… siempre víctimas de los mismos clichés o idénticas metáforas en las informaciones expandidas por todo el mundo: mujer, madre tierra, útero…Ellas que han llevado las riendas 67 días (mientras ellos estaban bajo tierra) buscando como alimentar a los hijos o pagar las facturas han vuelto a aparecer como floreros. Mujeres sumisas y encantadoras.
   En la Red los 33 mineros sepultados fueron noticia diaria y en ciertos medios de prensa pudieron recogerse comentarios de este tipo: “Con esas esposas, mejor me vuelvo a enterrar”. Palabra de un tal Rogelio desde México, refugiado en el anonimato. Una periodista española (a la que no quiero avergonzar) lanzó en su columna otra pedrada: "hay un minero que maltrata a su mujer" insinuó. Y se quedó tan fresca. Pero hay más ejemplos y se los iré contando en los próximos días. Y como es obligado no voy a etiquetar este artículo como mujer. No vayamos a caer en la trampa de hacer compartimentos. Lo incluimos en vida cotidiana.



lunes, 1 de noviembre de 2010

¿Qué enterramos hoy? ¿A quien velamos?

   A muchos nos gustaría sacar a nuestros parientes bajo tierra y enterrar para siempre los grandes males de la sociedad: corrupción, injusticia, crímenes…y hasta a los necios que nos hunden en la miseria.


   ¿Enterramos la depresión con el frasco de ansiolíticos? ¿Enterramos la ludopatía, alcoholismo, drogadicción? ¿Enterramos el despilfarro? ¿Enterramos la precariedad/pobreza? Aquí yace doña precariedad, la mataron con dinero…


   Lamentablemente es sólo una utopía. Como podéis ver la corrupción sale de su tumba y campa a sus anchas. Si no estáis muertos/difuntos podéis realizar comentarios.